OPERA PASTILLE

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€2.99

PASTILLE, PASTILLE, Pilule Amère, Avalée Tout Entière,

Mérite Mon Calvaire !

En définitive, c’est l’histoire d’une femme qui préfère prendre sa tumeur pour une grossesse.

Des visages d'enfants morts-nés aux yeux exorbités dessinés au trait figurent Le Choeur des Choses dans Opéra Pastille | David Noir

Le Choeur des Choses

Esther vit seule dans son appartement. Elle s’y sent comme dans un cocon rassurant qui la préserve du monde extérieur. Elle est veuve et a également perdu ses 12 enfants. Mais elle est désormais heureuse de sa vie confortable et ordonnée, baignée du souvenir apaisée de sa famille fantôme.

Rentrant un jour chez elle, elle découvre qu’une autre famille, bien réelle, a pris place dans son nid. Tout d’abord éberluée, elle affronte celui qui semble être le père mais qui est en réalité le tuteur d’un enfant timide et perpétuellement prostré, apparemment déficient. On le nomme Pastille. Bien qu’étant aux prémices de l’adolescence l’enfant ne parle pas. En outre, il présente une difformité particulière et rare, une puissante pince similaire à celle d’un crabe à la place du bras droit.

Par la force des choses, Esther adopte Pastille. En s'arrimant à son flanc par la morsure de sa pince, l'enfant entre en symbiose avec elle et lui donne le sentiment d'être mère à nouveau. Bien que peu à peu rongée de l'intérieur, Esther revendique haut et fort son adoption.

Esther

Le bonheur c’est ma propriété

Plaisir de ne rien partager

Le bonheur, le bonheur !

Tourner la clef, cla cla clac

Tour de roue, tour de vis

Arc-en-ciel d’un horizon serein une fois passé le seuil

Solitude méritée

Le bonheur, c’est la clef, le bonheur, c’est la clef !

Sa clef à soi, sa porte à soi, son seuil à soi

Noir seuil, entrée sombre, ça démange

De gratter les tréfonds du cloaque doux de son terrier

Grat, grat, grat grat, enfin tourner la clef

Esther

Trouble-fête

Enfant sucette

Déroutant

Coquillette

Jambon crevette

Dégoutant

Je t’ai aimé, porté

Dans mes draps, mon bain,

Mon ventre trop enflé

Ne veut plus de

Toi mon engelure froide,

dure est ta morsure,

ton souffle tranche

Misère est chair

Quel beau dimanche

Mon socle flanche

Je t’ai bercée

Enfant tumeur

Tu meurs sans rien

me raconter

C’est moi qui meurs

Poudre de vie,

Une pincée

Plus qu’une pincée

Composition & Direction musicale: Christophe Imbs

Livret & voix: David Noir

Photos: Bernard Bousquet

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